Grito

GRITO

Camino al oscuro trayecto de la pradera
ya en pleno ocaso,
conduce rápido, demasiado rápido quizás.
Sabe que su destino tenía algo preparado,
pero no le hace caso,
solo tiene sentidos para el suave vaivén del camino antiguo
ante los gruesos cauchos que le agrietan.

En el intrincado laberinto campestre
se enfrenta de súbito a bestias que
le sobrepasan en número y tamaño.
Son bellas cabalgaduras que representan
fuerza, hidalguía y arte del Creador,
pero que conducidas por seres ocultos
en el anonimato de las sombras
y sin conciencia por el producto del fruto veraniego,
son capaces de transformar esas hermosas obras
en obstáculos armados insalvables.

No recuerda que palabras tenía en la mente
ni qué imágenes las componían,
sólo siente un ruido grave, brusco
y en dos segundo todo se llena de más oscuridad,
de polvo antiguo, fragmentos y sobre todo miedo frío

La noche se vuelve un ring,
un combate desigual en número y experiencias,
¿no sabe acaso que iba al fracaso?
¿no le bastaba la herida en el destino?
¿qué le amarra a bajarse y pensar que su entrega por el otro será comprendido?
Pero ya era tarde y en los primeros momentos del combate
era evidente la derrota total,
la cual fue mortalmente agazapada
por un sable directo a la vida.
¡Qué fragilidad la de su ser!

Entristece saber que se entregaba y protegía la vida
y la vida se perdía.
La mano trata de cubrir la mortal herida,
siente la calidez y humedad vital acompañado de un sudor frío que cae gota a gota por su espalda y
que simula un río de hielo seco al alma.
Se siente solo y desolado en ese ocaso
campestre empolvado
y en ese momento olvidado.

Con la fuerza adrenalínica que solo en esos momentos se explica, sin miedo pero tampoco valentía y
acompañado por instinto puro de mantenerse en pie,
le sacude un grito del alma, una esperanza.

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